Андрей Попов
МЕСТНЫЙ ГЕНИЙ
Мой город в дождь осенний,
В пургу и в летний зной
Не оставляет гений,
Бредет по мостовой.
Кружится или тает
По воле Божьей снег –
Судьбу свою читает
Прохожим человек.
Он автор трех романов,
Он носит их с собой.
Он зол на графоманов,
А сам он не такой.
Рассказывает снова,
Качает головой,
Что он рождён для слова,
Для славы мировой.
Зайдет в Союз писателей,
В редакции газет,
Пошлёт там всех по матери,
Пошлют его в ответ.
Готов дойти до драки –
Попробуй удержи.
Бездарные писаки!
Придворные чижи!
Придворные кукушки
Тошнит от ваших фраз!
Я, как Толстой и Пушкин,
Всё напишу за вас.
Бросайте ваши перья,
Напрасные труды –
Нет к серости доверья,
Придворные дрозды!
С волнением расскажет,
Чего добился он,
Что улыбнётся даже
Ему микрорайон.
Подумает: «Известно,
Проблемы с головой».
И плюнет гений местный
От скуки мировой.
ВАСИЛИЧ
Василь Василич назывался дедом,
Но был не дед мне – знал я про обман.
Он помогал чинить велосипеды,
До станции нёс маме чемодан.
Не воевал – в тюрьме сидел, наверно,
Украл чего-то – это я решил.
В России мир… Он пил дешевый вермут,
Чуть что ругаясь – мать твою в кувшин.
А мама говорила деду строго:
–Не матерись, здесь не пивной буфет.
И дети слышат. Ты побойся Бога!
Василич отвечал, что Бога нет.
К нему приехал за отцовской лаской
Сын из Тамбова, тридцати двух лет.
На мотоцикле новеньком с коляской
Катал родню – и вылетел в кювет.
Все живы – их на «скорой» увозили,
Среди сочувствий, вздохов и машин
Дед отряхнулся от дорожной пыли –
Ни ссадины. Вот мать твою в кувшин!
В России мир… А мы идем в больницу,
Родным несём мы яблоки и мёд.
Василич верит, хоть и матерится –
Всё будет хорошо, и Бог спасёт.